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Fulgrim: Der Palatin-Phönix – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

anabasis

Feuer und Blut.

Es lief immer auf Feuer und Blut hinaus. Zumindest behaupteten seine Brüder das in ihrer Weisheit. Konformität wurde in Feuer geschmiedet und in Blut ausgekühlt, sagten sie. Himmel voller Asche und Felder aus Knochen. Feuer und Blut. Eine monotone Philosophie, der es an selbst dem rudimentärsten Sinn für Kunst mangelte.

Es frustrierte ihn unendlich, dass eine derartige Überzeugung der Leitstern des großen Abenteuers der Menschheit war. Selbst der Imperator schien sich daran zu halten, wenngleich mehr um der Effizienz willen, als aus anderen Gründen. Feuer und Blut. Effizienz und Geschwindigkeit. Die Parolen des Großen Kreuzzugs.

»Effizienz«, sagte Fulgrim und ließ das Wort klingen wie ein Gebet. Der Phönizier blickte durch das Glas des Sichtfensters hinaus und berechnete gelassen die Entfernungen zwischen den Sternen, die in der Schwärze glommen. Das Observationsdeck der Stolz des Imperators war in gedämpftes Licht getaucht und frei von jeglicher Dekoration. Hier gab es nichts, was von der Unermesslichkeit des Universums und der Herrlichkeit der Sterne darin ablenken könnte.

Der Primarch der Emperor’s Children trug lediglich eine einfache Robe in Weiß und Purpur, und ein Mantel aus Federn und Gold schmiegte sich um seine trügerisch breiten Schultern. Rüstungen waren für den Krieg oder Paraden. Hier, an diesem Ort der Kontemplation, kleidete er sich in das, was er als angemessen gemäßigten Aufzug empfand. Der Stoff legte sich locker um seinen schlanken Körper und betonte die majestätische Gelassenheit seines Auftretens. Sein einziges Zugeständnis an die Zweckmäßigkeit war die Klinge, die er an der Hüfte trug. Eine Hand ruhte auf ihrem Knauf und mit einem Finger folgte er den Drähten, die sich um das Heft schlangen.

Ein Geschenk, diese Klinge. Ein Zeichen von Liebe, in Respekt geschmiedet. Er schätzte sie mehr als alles andere, abgesehen von seiner eigenen Gewissheit. Die Klinge und das, was sie bedeutete, waren Zeichen dafür, dass er sich auf dem richtigen Weg befand. Dass er dem Schicksal nicht den Rücken gekehrt, sondern es vielmehr vollends angenommen hatte.

Er betrachtete die Spiegelbilder der Legionäre der Dritten in ihren amethystfarbenen Rüstungen, die hinter ihm strammstanden. Gehüllt in tiefes Violett und schimmerndes Gold, mit der Palatin-Aquila gut sichtbar auf der Brust, erschienen sie wie fleischgewordene, in Ceramit gefasste Halbgötter der Legenden. Er überragte selbst den größten von ihnen um bald zwei Köpfe, ein Gott unter Halbgöttern. Sein weißes Haar war zu einem einzelnen, schlangengleichen Zopf gebunden. Violette Augen blickten aus bleichen, zu scharfer Perfektion verfeinerten Gesichtszügen hervor und verengten sich vor Nachdenklichkeit.

Die sechs Space Marines hinter ihm gehörten zu den Besten und Intelligentesten der gegenwärtigen Auslese. Nur einer der sechs gehörte zu den Zweihundert – die ursprünglichen Überreste der Legion, die auf Chemos vor ihm gekniet hatten. Ein siebter, ebenfalls ein Mitglied der Zweihundert, stand etwas abseits hinter den anderen und beobachtete stumm. Er nickte knapp, als wäre ihm die Musterung durch Fulgrim bewusst. Fulgrim unterdrückte ein amüsiertes Schnauben.

Fünf der sechs waren eifrige, junge Krieger, die gerade ihr erstes Blut geschmeckt hatten und darauf brannten, sich zu beweisen. Ganz wie er selbst. Er schob den Gedanken beiseite, der Stich der Wahrheit ärgerte ihn. Er konzentrierte sich auf die Krieger. Er nahm ihre Nervosität wahr. Einem Sterblichen mochten sie wie Statuen erscheinen, beinahe reglos und ohne ein Anzeichen von Emotion. Doch für ihn war ihr innerer Aufruhr deutlich sichtbar. Die fünf wussten nicht, warum sie vor ihn gerufen worden waren, und es machte sie nervös. Der sechste schien überhaupt nichts zu fühlen. Dennoch lächelte er.

»Wie lautet die Definition von Effizienz, Narvo?«, fragte er und deutete auf einen der Krieger, ohne sich umzudrehen. Ein wenig Effekthascherei schadete nie.

Legionär Narvo Quin zuckte unmerklich zusammen. Er war offenkundig überrascht, von seinem Primarchen ausgewählt zu werden. »Sieg durch minimale Anstrengung, mein Lord.« Quin war ein Hammer unter Klingen. Ein geborener Raufbold. Aber das gelegentliche Aufblitzen von Einsicht implizierte Potenzial. Es war der rote Faden, der diese Krieger verband. Ihr Potenzial war deutlich zu erkennen. Und es ging um genau dieses Potenzial.

Fulgrim wandte sich von der Berechnung der Sterne und ihrer Abstände ab, die Zahlen behielt er im Kopf. »Eine akzeptable Antwort, wenn auch etwas prosaisch.« Quin verlagerte sein Gewicht, Verdruss sprach aus seiner Haltung. Fulgrim fuhr fort. »In Wahrheit erfordert Effizienz mehr als das Minimum an Einsatz. Was effizient ist und was nicht, kann außerdem nur durch den Kontext stimmig beurteilt werden. Eine Lektion, die ich als Kind unter den Erzarbeitern und Mineralschürfern gelernt habe.«

Ohne hinzusehen, streckte er die Hand aus und legte einen blassen Finger auf das Glas. Langsam, bedächtig zeichnete er eine kontinuierliche Linie von Stern zu Stern. »Was Horus für angemessen erachtet, zum Beispiel, mögen andere grausam und barbarisch nennen.« Mehrere Jahrzehnte lang hatte seine geschrumpfte Legion im Schatten einer anderen gekämpft. Horus hatte ihm gezeigt, was es bedeutete, einer der Söhne des Imperators zu sein, mit allen Pflichten und Verantwortlichkeiten, die dazu gehörten. Ein Aufblitzen perfekter Zähne, als er an die Frustration jener Tage zurückdachte. »Des Weiteren ist die Effizienz von Wölfen eine Sache für sich und kann nicht von Unseresgleichen beurteilt werden.«

Er wandte sich wieder den Sternen zu, als ein höfliches Auflachen durch die Gruppe lief. »Jedoch können wie unsere eigene Effizienz beurteilen oder auch den Mangel daran.« Das Lachen verklang, wie er es beabsichtigt hatte. Es gab eine Zeit und einen Platz für Humor. Er klopfte mit bloßem Knöchel an das Glas des Sichtfensters. »Meine Brüder hinterlassen eine Spur aus gebrochenen, geräderten Welten. Wunden aus Feuer und Blut, ins Angesicht der Galaxis geschnitten. Ich glaube – ich weiß – dass es einen besseren Weg gibt.« Ein weiteres Lächeln, rasch und sicher wie der Hieb einer Klinge. »Einen effizienteren Weg. Und gemeinsam werden ihr und ich es beweisen.«

Er zog einen Kreis um einen ausgewählten Lichtpunkt. »Dies ist Achtundzwanzig-Eins. Byzas genannt von seinen Einwohnern, von denen es mehrere Milliarden gibt. Eine nicht unerhebliche Anzahl in Anbetracht dessen, was die Welt jüngst durchlitten hat.« Er sah seine Krieger an. »Wir werden Byzas in die Konformität bringen. Aber nicht durch Feuer und Blut. Sechs Klingen und nur sechs Klingen werde ich in diese Schlacht tragen. Ihr seid diese Klingen.«

In ihren Gesichtern standen deutlich die Emotionen. Nicht nur Stolz, auch Sorge und Beflissenheit und Berechnung. Sie waren jung. Sie hatten Blut geschmeckt, sich aber noch nicht bewiesen. Dies würde ihre Prüfung werden und auch die seine. Eine neue Methode der Kriegsführung, perfekt in Konzept und Ausführung.

»Dies ist der erste Schritt auf einer neuen Reise, der Beginn eines neuen Krieges. Eines Krieges, den wir gewinnen werden, mit unseren eigenen Händen und unserer eigenen Kraft. Dies ist das erste Kapitel unserer Geschichte. Alles andere ist nichts als der Prolog gewesen.«

Er tippte auf den Punkt, der Byzas war. »Es gibt einen Begriff im augeanischen Dialekt des Ionenplateaus – Anabasis. Die Reise, die eine Armee vom Ozean ins Landesinnere führt. Der Marsch landeinwärts zu neuen Eroberungen.« Mit ausgebreiteten Armen drehte er sich um, wie ein König der Antike zur Salbung seiner Ritter. »Dies, meine Söhne, ist unsere Anabasis.«

Wie ein Mann knieten die Krieger nieder, ihre geballten Fäuste an die Palatin-Aquila gepresst, die ihre Rüstungen zierte.

Fulgrim lächelte erfreut. »Ich habe Euch sechs ausgewählt, um unsere gesamte Legion zu repräsentieren. Ihr werdet in dieser Sache meine Adjutanten sein. Werdet euch bewusst, was das bedeutet, und bereitet euch entsprechend vor.« Er wandte sich wieder dem Sichtfenster zu.

»Geht. Ihr seid entlassen.«

Die Legionäre verließen den Raum, wobei sie gedämpft miteinander redeten. Zwei von ihnen sprachen leiser als die anderen. Einer sagte gar nichts. Als sie alle gegangen waren, sagte Fulgrim: »Ihr könnt nun frei sprechen, Abdemon.«

Er wandte sich um, dem Siebten von jenen, die er einberufen hatte, zu. Gerüstet in purpurn lackierte Kriegspanzerung war Lord Commander Abdemon ein wandelndes Beispiel von allem, was die Krieger der Legion zu sein anstreben sollten. Seine Hand ruhte auf dem Knaufstein des meisterhaften Energieschwerts, das er in einer Scheide an der Seite trug. Der filigran wirkende Säbel war ein Geschenk der Waffenmeister des Ionenplateaus auf Terra gewesen. Abdemon war bekanntermaßen ein fähiger Schwertkämpfer, auch wenn Fulgrim bisher noch nicht selbst Zeuge seines Könnens geworden war. In diesem Moment war es nicht Abdemons Vermögen mit der Klinge, das Fulgrim von ihm brauchte.

Der Lord Commander war einer seiner ranghöchsten Offiziere und eine respektierte Stimme in seinen Räten. Abdemon verhielt sich respektvoll, ohne dabei in Kriecherei abzugleiten. Von den zehn Kommandeuren der ersten zehntausend Krieger der Legion war er vielleicht der Nachdenklichste. Es war diese Neigung zum Abwägen, die Fulgrim nun brauchte.

»Was denkt Ihr?«, fragte Fulgrim.

»Sehr mitreißend, mein Lord«, sagte Abdemon. Seine Stimme war ein sachtes Kratzen, wie von Stahl, der durch Seide gleitet. »Ich spürte meinen Herzschlag bei Euren Worten schneller werden.«

Fulgrim hob eine Augenbraue. »Oh? Glaubt Ihr nicht, dass es etwas viel war?«

»Nein, mein Lord. Gerade das richtige Maß an pathetischer Ermutigung.« Abdemon war Terraner. Er war unter jenen gewesen, die mit dem Imperator die erste schicksalhafte Reise nach Chemos unternommen hatten und zu Fulgrims Füßen gekniet hatte. Er hatte in jeder Schlacht, an der die Dritte Legion teilgenommen hatte, an vorderster Front gekämpft, auch auf Proxima. Er hatte Rang und Respekt gleichermaßen errungen, und Fulgrim hatte schnell erkannt, dass ihn für sich zu gewinnen den Schlüssel dazu darstellte, die Legion für sich zu gewinnen.

Dass er ihr Genvater war, hatte ihm weder Loyalität noch Liebe garantiert. Auf Tausenden von Welten wandten sich tagtäglich Söhne gegen ihre Väter. Und die Zersplitterung der Legion hatte die Kommandostruktur zu einem besorgniserregenden Grad geschwächt. Sie wurden genommen, um als Individuen oder kleine Gruppen zu kämpfen, nicht als Legion. Er und seine vertrauten Lord Commander hatten lange Jahre gebraucht, um Disziplin und den Sinn für ihre Bestimmung wieder aufzubauen.

Fulgrim schnaubte ob Abdemons Worten. »Welcher es auch sein mag, Ihr dankt besser dem Stern, unter dem Ihr geboren wurdet, dafür, dass ich Sinn für Humor habe, Abdemon. Andernfalls würde ich Euch für derart unverhohlene Respektlosigkeit bestrafen lassen.«

Abdemon senkte den Kopf. Weißes Haar, das zu kurzen, dicken Zöpfen gebunden war, wurde in einem dichten Bündel von seinem ernsten Gesicht zurückgehalten und verlieh ihm einen falkenartigen Ausdruck. Fulgrim glaubte, etwas von sich selbst in Abdemons Ausstrahlung zu erkennen, wenngleich der Offizier nie gut aussehend sein würde. Er bezweifelte, dass Abdemon sich darüber Gedanken machte.

»Vergebt mir, mein Lord. Ich werde mich bemühen, derlei Torheiten zukünftig zurückzuhalten.« Fulgrim hörte das Grinsen in den Worten, obwohl Abdemons Gesicht so starr war wie der Onyx, aus dem es gehauen zu sein schien.

»Und nun mengt Ihr Eurer Unverfrorenheit schamlose Lügen bei«, sagte Fulgrim. Er legte die Kante seiner Hand seitlich an Abdemons Hals. Sachte, ganz sachte, aber trotzdem warnend. Er fühlte, wie Abdemons Herz vor jäher Beunruhigung einen Satz machte. Da war jedoch keine Angst, was ihm gefiel. Seine Söhne – die wahren Söhne des Imperators – standen über der Angst.

Fulgrim lehnte sich herab, sodass Abdemon das ganze Ausmaß seiner Stimme spüren würde. Der Puls des Lord Commanders beschleunigte sich. Es war für einen Space Marine nicht leicht, seinem Primarchen so nahe zu sein. Abdemon ging damit besser um als die meisten anderen, aber sogar er blieb nicht ungerührt. »Vorsichtig jetzt, und nur unter uns, sonst werde ich gezwungen sein, an Euch ein Exempel zu statuieren. Die Befehlskette muss als eingehalten wahrgenommen werden, Abdemon.«

Abdemon sah ihm nicht in die Augen. »Wie Ihr befehlt.« Ein Space Marine durfte nicht dabei ertappt werden, seinem Primarchen gegenüber respektlos zu sein, nicht einmal im Scherz. Besonders für die Dritte war das wichtig, da ihre Krieger noch immer so wenige waren und ihre Moral sich gerade erst von den Tiefen erholt hatte, in die sie gestürzt war, bevor Fulgrim seinen Platz an ihrer Spitze eingenommen hatte.

Zu der Zeit, als der Imperator nach Chemos gekommen war, waren kaum zweihundert Krieger übrig gewesen. Eine Legion allein dem Namen nach. Ein beschädigtes Werkzeug, abgenutzt und reparaturbedürftig. Fulgrim hatte getan, was ihm möglich gewesen war. Er hatte die hochgestellten Familien des antiken Aeuropa besucht, den Blutzehnt erneuert und die erstgeborenen Söhne von tausend Welten als seinen Anteil eingefordert. Langsam aber sicher wuchs die Legion wieder. Doch sie war noch immer schwach in den Augen seiner Brüder. Horus glaubte, dass es zu früh wäre, als dass Fulgrim seine Flügel spreizen und ohne Hilfe fliegen könnte. Aber sogar Horus konnte sich täuschen.

Fulgrim schob den Gedanken beiseite und trat zurück, sodass Abdemon wieder frei atmen konnte. Er fixierte seinen Untergebenen mit violetten Augen. »Teilt mir Eure ehrliche Meinung mit, Abdemon. Habe ich gut gewählt?«

Abdemon zögerte. Fulgrim wartete geduldig und ließ ihn seine Gedanken sammeln. Abdemon räusperte sich. »Quin ist die unmittelbare Sorge. Er ist eine ungeschliffene Schneide. Brutal. Flavius Alkenex ebenfalls. Sie sind Frontsoldaten, keine Diplomaten.«

»Deshalb brauchen wir sie. Sie sind die Peitsche, sozusagen.« Fulgrim verschränkte die Arme hinter dem Rücken und drehte sich zum Sichtfenster um. »Die stumme Erinnerung an das, was entfesselt werden kann, falls sich die Situation als untragbar herausstellt.« Er lachte. »Sie sind nicht so mörderisch furchterregend wie andere, das gebe ich zu, aber sie werden sich als effizient genug erweisen. Was ist mit den Übrigen?«

»Telmar und Thorn sind beflissen und ambitioniert. Sie werden sich gut machen. Genauso wie Cyrius.«

Fulgrim nickte. Er hegte große Hoffnung für Cyrius. Ein begabter Schwertkämpfer und ein wacher Geist. Von all denen, die er ausgesucht hatte, verfügte Cyrius möglicherweise über das größte Potenzial. Er würde es weit bringen, wenn er die Chance dazu bekam. Er zögerte beim Gedanken an die sechste seiner erwählten Klingen. »Und was ist mit dem Apothecary, Fabius?«

Abdemon hielt inne. »Ein weiterer Quell der Besorgnis. Talentiert, aber geneigt, sich selbst außerhalb der Befehlskette zu sehen.« Er runzelte die Stirn. »Er muss im Zaum gehalten werden.«

»Ich werde mich persönlich darum kümmern«, sagte Fulgrim. Abdemons erleichterter Gesichtsausdruck war beinahe komisch. Fabius war ein weiterer Terraner. Spross eines geringeren Hauses aus den Bergen des nördlichen Aeuropa. Wie Abdemon war er einer der Zweihundert und er war das einzige überlebende Mitglied des Apothecarions der Legion gewesen. Inzwischen gab es andere, aber für eine Weile hatte Fabius allein damit gekämpft, die Seuche zurückzudrängen, die Fulgrims Gensöhne heimsuchte. Es lag ein Ausdruck in den Augen des Apothecarys, den Fulgrim nicht mochte – ein Zynismus, der im Konflikt mit allem stand, was die Legion darstellte. Er wollte diesen Zustand korrigieren und das möglichst schnell.

Byzas versprach neues Blut für die Legion. Neue Aspiranten, neue Zehnte. Vielleicht würde das Fabius etwas aufheitern. Der Primarch wiederholte seine Berechnung der Mandeville-Punkte. Abdemon räusperte sich. Fulgrim seufzte. »Ihr habt eine Frage?«

»Nur eine Klarstellung, mein Lord.«

Fulgrim gestikulierte träge. »Sprecht und werdet erleuchtet, mein Sohn.«

»Warum tun wir das?«

»Um diese Welt in die Konformität zu überführen.«

»Aber warum auf diese Weise? Das Risiko überwiegt den Nutzen.«

Fulgrim schwieg einige Sekunden lang. Dann seufzte er und sagte: »Meine Brüder fordern mich heraus. Und als der Herausgeforderte gebührt es mir, Schlachtfeld und Waffen zu wählen.« Er lächelte. »Russ hielt sich für schlau, als er vorschlug, ich sollte das Kommando über die Achtundzwanzigste Expedition übernehmen. Die positive Ganzzahl Achtundzwanzig ist gleich der Summe ihrer echten Teiler. Mathematisch perfekt.« Er lachte sanft. »Ich hätte diesen Vorschlag von Ferrus erwartet oder vielleicht sogar von Horus, aber niemals Russ. Er hat verborgene Tiefen, der Mann.«

»Gut verborgen«, stimmte Abdemon zu.

Fulgrim lachte wieder. »Also, also, das ist einer der Söhne des Imperators, den Ihr da beleidigt, Abdemon. Und mein Bruder.« Er machte eine kurze Pause. »Mein räudiger, verlauster Barbar von Bruder.« Er warf seinem Untergebenen einen Blick zu. »Ich nehme die Herausforderung natürlich an. Es ist nötig, dass ich das wahre Ausmaß unserer Fähigkeiten bekannt mache.« Er verzog das Gesicht. »Schon jetzt haben jene, die nach mir entdeckt worden sind, mich mit ihren Errungenschaften übertroffen. Wir haben zu lange auf unserem Krankenbett verweilt, Abdemon. Unsere Zahl steigt, aber nur langsam, und unsere Ressourcen werden von jenen, die uns beschützen wollen, in unkluger Weise auf verborgenen Pfaden aufgeteilt.«

Abdemon sagte nichts. Er hatte seinerzeit an der Seite von Söhnen dreier Legionen gekämpft und der Gedanke, dass sie, wenn auch unwissentlich, schuld an der aktuellen misslichen Lage sein könnten, war ihm ein Gräuel. Fulgrim fuhr fort. »Wisst Ihr, ich denke, dass sie uns bemitleiden. Sie bemitleiden mich. Und das werde ich nicht dulden. Wir sollen kein Mitleid bekommen, sondern Respekt.« Er kehrte seinem Spiegelbild den Rücken. »Ihr fragtet mich warum? Das ist Eure Antwort. Wir müssen dies tun, und es perfekt ausführen, um ihnen zu zeigen, dass unser Wert außer Frage steht. Wenn wir jetzt nicht für uns selbst einstehen, werden wir nie mehr als ein Schatten dessen sein, was wir hätten werden können.«

Abdemon salutierte. »Wir Ihr befehlt, mein Lord.«

Fulgrim winkte ihn fort. »Fort mit Euch. Ich habe Berechnungen zu vervollständigen.«

Abdemon machte auf dem Absatz kehrt und ging. Fulgrim beobachtete, wie das Spiegelbild des Lord Commanders sich entfernte, und gestattete sich einen kurzen Moment des Zweifels. War dies tatsächlich der richtige Kurs?

Er hatte sich aufstacheln lassen, so viel war er bereit zuzugeben. Sein Verlangen, allein loszuschlagen, war gewachsen, seit Ultramar und das, was Guilliman dort erreicht hatte, entdeckt worden waren. Der Erfolg seines Bruders wurmte ihn.

Fulgrim hatte unkalkulierbare Kriege geführt, um nichts als eine einzige Welt zu retten, während Guilliman und Dorn über ganze Systeme geherrscht hatten. Die Legionen, die sie erwartet hatten, waren Hunderttausende Krieger stark gewesen und seitdem zu noch größeren Ausmaßen angewachsen. Seine eigene hatte zweihundert Krieger gezählt und auch wenn ihre Liste an Ruhmestaten beeindruckender war als die jeder anderen, war das ein schwacher Trost.

Er hatte geglaubt, dass von ihnen allen Russ ihn verstehen würde. Fenris war nur eine einzelne Welt, so wie Chemos. Aber Russ war arrogant. Für ihn war Fenris die einzige Welt, die diese Bezeichnung verdiente, und die Galaxis zu klein, um ihre Herrlichkeit zu begrenzen. Er sah den großen Zusammenhang nicht, der sich um ihn herum entfaltete, und wollte ihn nicht sehen.

Nur Horus teile Fulgrims Verständnis. Nur Horus sah die Galaxis als das, was sie war, und verstand, was der Große Kreuzzug wirklich bedeutete. Das Streben nach Perfektion war die einzige Aufgabe, die es wert war, sich mit ihr zu befassen. Die Form der Perfektion war diskutabel, natürlich, aber sie musste erreicht werden. Die Galaxis glich einem der großen Mechanismen, die er als Kind repariert hatte. Sie war über Gebühr gebraucht worden und benötigte nun eine sichere Hand, um sie zu ihrer früheren Präzision zurückzuführen.

Aber war es seine Hand, die dazu bestimmt war, das zu tun? Der Wolfskönig glaubte nicht. Die anderen schienen seine Geringschätzung zu teilen. Fulgrim neigte den Kopf in plötzlicher Müdigkeit. Sieben Stimmen, die sich zweifelnd erhoben. Sieben Brüder, gegen den achten vereint. Selbst der üblicherweise grüblerische Meister der Zweiten hatte sein Schweigen gebrochen, um Fulgrim der Hybris anzuklagen.

Er schnaubte. Es gab ein altes terranisches Sprichwort über Glashäuser und Steine. Er hatte derzeit davon abgesehen, es zum Besten zu geben. Sein stiller Bruder hatte keinen Sinn für Humor, soweit es ihm bekannt war. Vielleicht sprach er deshalb so wenig.

Aber Fulgrim hatte auf seinem Anliegen beharrt und Russ hatte seine Herausforderung ausgesprochen. Und so war es nun, zum Guten oder Schlechten. Horus hatte versucht, ihn von seinem Kurs abzubringen, bevor sie sich getrennt hatten. Die Besorgnis in der Stimme seines Bruders war greifbar gewesen. Aber selbst er hatte es nicht verstanden.

Die Luna Wolves stachen unübertroffen unter den Legionen heraus. Ihre Krieger waren so zahlreich, dass sie mehrere Feldzüge gleichzeitig bestreiten konnten. Im Gegensatz dazu gab es kaum genug Emperor’s Children, um dieses eine, einzelne Schiff zu füllen. In den Übungskäfigen war es still, die Kantinen waren bis auf die menschliche Besatzung leer. Selbst jetzt, an der Schwelle zum Wiederaufleben, wankten sie. Ein falscher Schritt konnte sie zurück in den Abgrund des Vergessens stürzen lassen, aus dem sie gerade erst entkommen waren.

Fulgrim setzte das Leben seiner Gensöhne aufs Spiel und auch ihr Vermächtnis. Erst wenn der Würfel gefallen wäre, würde er wissen, ob er die richtige Entscheidung getroffen hatte oder nicht.

»Ich schätze, ich werde es bald genug herausfinden«, murmelte er.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2017 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2018 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Fulgrim: The Palatine Phoenix.
Deutsche Übersetzung: Anthea Wiederspohn.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Mikhail Savier.

Fulgrim: Der Palatin-Phönix © Copyright Games Workshop Limited 2018. Fulgrim: Der Palatin-Phönix, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-808-2

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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